Cómo se juega

Las reglas, al completo

Todo lo que hay en esta página es una regla — algo que el juego hace igual para todos, siempre. Nada de esto es un secreto, y saberlo no le quita nada a nadie: aquí la tensión nace de no saber qué TIENE tu vecino, nunca de no saber cómo se resuelve una batalla.

Un mundo es un lugar, no un número

Cada mundo tiene una dirección — galaxia:sistema:posición — y la posición es el planeta n-ésimo contando hacia fuera desde su estrella. Cada sistema tiene su propia estrella y su propia banda orbital, así que no hay dos iguales: unos compactos y abrasadores, otros amplios y helados. La distancia de un planeta a su estrella decide su temperatura, cuánta luz puede cosechar y cuánto rinde su suelo. Son propiedades del mundo, no del jugador, y son las que hacen que una dirección valga más que otra.

La superficie es una esfera de verdad. Se construye en un punto — una latitud y una longitud que eliges tú — y nada puede estar a menos de una distancia mínima de otra cosa. Esa elección no se deshace, y sobre ella descansa todo el combate. Una batalla deja escombros en órbita, y de un campo lo bastante grande puede condensarse una luna: un segundo cuerpo en la misma dirección, con una superficie propia que armar.

El terreno es finito, y ahí está la gracia

Un mundo tiene un número fijo de campos, normalmente entre 200 y 300, y cuántos tenga un mundo concreto conviene saberlo antes de instalarse. Cada nivel de un edificio cuesta un campo — una mina de nivel 30 ocupa treinta, no uno — y cada emplazamiento de defensa cuesta otro, por muchos cañones que acabes poniendo encima. Una economía desarrollada llena la mayor parte de un mundo corriente, así que lo que construyes es una elección real contra lo que luego ya no podrás.

De un mundo agotado se sale de dos maneras. Un edificio tardío saca cinco campos más por nivel, y es caro a propósito, porque un mundo que siempre puedes ampliar ha dejado de tener un tamaño. O desmantelas algo: un nivel cada vez, en la misma cola, en la mitad del tiempo que costó levantarlo — y no vuelve nada. Los recursos siguen gastados y los puntos se van con el nivel.

Dos formas de mantener las luces

Las minas van con corriente, y una mina sin ella produce una fracción de su ritmo. Lo solar es luz gratis y se hunde a medida que te alejas de la estrella; la fusión ignora la estrella por completo y quema combustible — y los mundos fríos son ricos justo en ese combustible, que es lo que hace habitable la oscuridad exterior en vez de un callejón sin salida. Una tercera fuente ni siquiera es un edificio: los colectores orbitales no cuestan suelo, y como son naves, una sonda ve toda tu red y una incursión puede apagarla.

Una cosa cada vez

Un mundo construye una cosa cada vez, con hasta diez más en cola detrás. La investigación es de toda la cuenta — te sigue a cada mundo que llegues a poseer — y avanza un estudio cada vez, también diez de profundidad, con el tope por cuenta y no por mundo. El astillero construye un lote cada vez y entrega unidad a unidad. Todo se paga en el momento de encolarlo, así que una cola es un conjunto de compras, no de intenciones.

Dónde aterrizas decide la batalla

Es la regla sobre la que está construido todo el juego. Un emplazamiento de defensa ocupa un punto de la esfera y cubre un arco a su alrededor — y cuando una flota aterriza, solo disparan los emplazamientos cuyo arco cubre el punto de aterrizaje. La misma flota, en el mismo mundo, doscientos kilómetros más allá, es una masacre o un paseo. Una batería de corto alcance cubre un pequeño porcentaje de un mundo; la más pesada cubre algo menos de un cuarto y no más.

La fracción de mundo que cada arco de tiro cubre de verdad — el mismo número con el que la resolución decide qué cañones disparan en un aterrizaje.

Las naves estacionadas no obedecen esa regla: son la reserva móvil y defienden dondequiera que baje el enemigo — y allí pueden ser destruidas, mientras que las baterías en su mayoría se reconstruyen. Una fortaleza en una cara deja el otro lado abierto, repartirse lo cubre todo débilmente, y una flota en casa lo cubre todo una sola vez. No hay respuesta correcta: está la forma que elegiste tú y la que adivinó quien te ataca.

Lo que te dirá una sonda

Del mundo de otro jugador no se lee nada en vivo. La única forma de saber algo es mandar sondas — y lo que vuelve depende de tu investigación de reconocimiento contra la suya, más una bonificación por cuántas sondas sobreviven. Un mundo defendido derriba exactamente las sondas que habrían profundizado el informe.

Las sondas compensan una diferencia solo hasta un límite, así que la tecnología sigue siendo necesaria: el nivel más profundo — el que te entrega las coordenadas de cada cañón y el arco que cubre, y por tanto el que te deja elegir el punto de aterrizaje — no se alcanza solo a peso de números. Todo lo que está por debajo te dice que un mundo tiene cuarenta baterías y no dónde están. Y un informe es una fotografía: vuelve a leerlo un mes después y sigue llevando tu flota al objetivo, solo que llegas sin saber qué se ha construido desde entonces.

El mapa es oscuro, y sigue oscuro

No hay lista de quién vive dónde, ni directorio de jugadores, ni un mapa esperando a que lo abran. Ves los sectores a los que llegan tus sensores — un radio que crece con el cuadrado del nivel de investigación — más los que has ido a mirar con una boya, más cada sector que ha cruzado una flota tuya. Una galaxia que nunca has tocado es una mancha en la que no se lee nada. Lo que tus sensores vigilan de continuo no envejece nunca; un sector que solo has fotografiado una vez sí, y entonces el juego deja de decirte quién vive allí hasta que vuelvas a mirar.

Siete cosas para las que se manda una flota

El ataque aterriza en un punto que eliges tú. El espionaje lee un mundo y vuelve a casa, y solo pueden volarlo las sondas. La exploración manda una sola boya a un sector desconocido y se consume al hacerlo. La colonización funda un mundo que pasa a ser tuyo. El reciclaje recoge un campo de escombros. El transporte lleva recursos entre mundos tuyos y vuelve; el despliegue deja las naves donde aterrizan. Cada una gasta combustible de la propia bodega de la flota, y cada una es un viaje que alguien puede estar mirando.

Quien se mueve queda anotado

Cada jugador lleva un distintivo permanente que no cambia nunca — ni al cambiarte el nombre, nunca. Cuando una flota tuya cruza un sector, cualquiera con sensores sobre ese sector puede anotar el distintivo que ha pasado, y su probabilidad de lograrlo crece con su investigación. No sabrá de quién es: un distintivo se convierte en un NOMBRE solo cuando alguien se gana el vínculo, en batalla o pillando tu flota en tierra con una sonda. Una vez ganado es permanente. Puedes cambiar cómo te llamas; no puedes quitarte de encima por dónde has pasado.

Se comparte el mapa, no uno mismo

Una alianza pone en común la vista — la unión de lo que sus miembros han explorado — y ese es el bien por el que merece la pena seguir juntos. No revela a los miembros: tu posición sigue oculta incluso para tu propia alianza hasta que la compartes explícitamente. Tampoco hay una lista pública de alianzas; se descubre una descubriendo a uno de sus miembros. Nada impide la traición, porque un cerrojo sería una mentira sobre un universo como este — pero golpear a quien se había fiado de ti queda registrado, para siempre, y se entrega a quienes más les interesa saberlo.

Una paz sostenida por una amenaza

El Faro expone un mundo a todos de golpe: sin reconocimiento previo, cualquiera puede llegar. Es lo que se gana una traición, la sanción más dura de la moderación, y lo que puedes apuntar tú mismo a alguien en cuanto tienes sus coordenadas — declarado, para que sepa quién se lo sostiene encima, y recíproco, porque encenderlo pone en juego también un mundo tuyo. La paz aquí no es más que eso: ni un tratado ni la confianza, solo un precio que nadie quiere pagar primero.

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